La poesía empieza donde la palabra pierde el sentido

estado de la nación

con un grieta de duda
amarga
en los labios

con un destello de alba
insufrible
en los ojos

con un silencio lúgubre
de mármol
en la nuez

con un vacío de justicia
inmenso
entre las manos

con varios miles de muertos
invisibles
a las espaldas

seguimos caminando
como si nada

entre la mierda de siempre

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